Sentado, con la mirada extraviada la melancolía de la arena mojada, “el gran Polito” se deshacía en recuerdos. Con la sonrisa entumecida, cirrosis en el alma y sus ojos azules ya rojos por el llanto, aquel payaso dejaba la esencia en cada lágrima. Levantó la vista para contemplar las gradas vacías, sin aplausos testigos de su desoladora derrota. La vida le había ganado. Mejor dicho fue la muerte quién le asestó el golpe certero, aquel que lo dejó tumbado sobre el ring de la historia. Una herrumbre apenada cubría su cargado maquillaje como parte de una mortaja anticipada, incluida su peluca apolillada y su uniforme de trapos multicolor. La función había terminado; los espectadores regresaban a sus casas llevando consigo sus ruidos, sus risas, “eso” por lo que los payasos dan su vida cada noche. Los aparejadores desarmaban lentamente la carpa del circo con el mismo cuidadoso ritual con el que se desmantelan los artificios propios de un velorio. Se sentía a sí mismo como una víctima más de aquel cruel procedimiento. Primero su sombrero, luego su nariz de plástico, la flor de su bolsillo...sus brazos, su corazón cansado...todo sería guardado minuciosamente. Pero no, el circo se iba y él no formaba parte de ningún bulto; su nombre no estaba incluido en ningún inventario. Nadie lo estaba desarmando, sólo se desmoronaba, se caía a pedazos. Supo aquella noche que su cuerpo ya había muerto hacía tiempo, que sólo su voluntad lo mantenía vivo...lo mantuvo vivo...al menos hasta ese momento. La compañía levantaba vuelo otra vez, dejando tras de sí montañas de basura, cajas llenas de objetos rotos, inservibles y hasta un viejo payaso moribundo, sentado, con la mirada extraviada en la melancolía de la arena mojada.